jueves, 9 de julio de 2015

RETAZOS

Aquí en el fondo de la nada yacen los versos escritos sobre tu piel/ guarida del hastío que nos atrapa en el silencio/ Aquí están, hijos de las palabras sordas/ se retuercen en tus manos resecas de indiferencia/ son peces agónicos de esta batalla/ asfixiados de rutina beben el sudor de las preguntas sin respuesta/ visten con los andrajos de las mentiras que sembraste/ Aquí en el fondo de la nada yace mi piel junto a tus besos.

Paola Authievre


Fotografía :Joyce Tenneson

lunes, 6 de julio de 2015

WHITMAN’S APPLE

«La ciudad es como la poesía: comprime toda la vida, todas las razas y castas, en una pequeña isla y les añade música y acompañamiento de motores subterráneos»
E.B. WHITE


New York
de los versos de Whitman
de jazz en las esquinas
de los taxis y su bullicio.
New York
de sueños en la cartera,
de prostitutas
y del cansancio de copular en el infierno.
¡Ábrete flor de la noche!
Come las últimas semillas,
fecunda tu vientre de asfalto y rascacielos.
Tal vez al amanecer puedas parir una esperanza,
o quizás se te quede atascada en el sexo.

Paola Authievre


MIDNIGHT BLUES| A Janis Joplin

                                                                    « I keep pushing so hard a dream, 
                                                               I keep trying to make it right 
                                                               Through another lonely day. »
                                                               JANIS JOPLIN, Kozmic Blues



A solas,
la oscuridad enciende el silencio
trepa por las paredes,
graznido de sombras al anochecer.
Platicas con el vaso de whisky,
esperas del teléfono la llamada que te salve.

¿Hay algo más que el ruido y las luces
para aliviar tu agonía?
Fluye la última dosis de infierno
por tus venas
¡Cry baby...!
Umbral de los excesos
en el juego de la vida.
105 del Landmark Motor Hotel...
Suena un blues de medianoche.
Paola Authievre



Fotografía: Michael Ochs

GRAFFITI



Me miras/ Despierta la fiera.
Me tocas/ Estalla el abismo.
Me penetras…
Cumplido el ritual de la petite mort
nos tenderemos cansados
elunojuntoalotro.
Y escribiré en las paredes
con el semen de la cópula fugaz,
«...el amor no existe… »
Paola Authievre



Fotografía: Vadim Stein

CANCIÓN DE SÁBADO EN DOMINGO

El periódico tatúa crucigramas de asfalto.
Una paloma se refugia en el calor de mi lecho,
son días abrazados a las hojas de otoño
gorriones de Septiembre
últimos retazos de verano.

Soy gata enredada entre las sábanas
de los meses que se escapan,
seguridad pasajera
que morirá en los oscuros senos
de los presagios y sus tormentas.

Paola Authievre






Imagen: Sergio Lopez